Abri a torneira e comecei a pensar. Pensar que devia deletar tudo que penso e viver sem pensar. Cada vez mais vejo que o que me ferra na vida são esses momentos que perco pensando em coisas bobas, e que acabam me colocando pra baixo. Se o bom escritor é o que pensa muito, acho que estou no momento de virar leitora. Ou alienada. Momento que vejo tudo que sempre me orgulhei em mim mesma ir por água abaixo. Que vejo todos me ultrapassando, como seu eu fosse a gota parada na pia vendo a água da torneira escorrer.
Como se tivesse vergonha de mostrar aos outros o melhor de mim. Que já não é tão melhor assim.

helo.

Antes de qualquer coisa, gostaria de dizer que um dia creio que o Fabio começou uma teoria... Dizendo que Deus era um grande RPG master... Isso que eu vos escrevo pode ser um aprimoramento para tal teoria.
Ps: Sim, nós somos nerds.

Pensemos no RPG. Quais são as características do Rolling Play Game?
Primeiramente, os atributos. Força, inteligência, agilidade, destreza, vitalidade, sorte.

Então as classes, estas que variam de acordo com o sistema. (D&D, 3D&T, Vampiro, etc)

Finalmente vamos ao mestre do jogo.

Os jogos de RPG abrangem muito mais do que estas qualidades, mas centremo-nos nestas para termos a idéia geral do artigo. A questão que vos coloco, sobre a qual eu pensei quando estava num ônibus é a seguinte: Seria o RPG tão diferente da vida real?

Mentes preconceituosas pensam em RPG como um jogo infantil, ou ainda um sistema que cria homicidas satanistas. Na minha humilde e sexy opinião, eu gostaria muito que essas mentes preconceituosas afundassem em sua própria ignorância. Agora vos digo a minha opinião. O RPG é uma obra de arte. Não somente porque o RPG tem todas as características de uma obra literária, mas porque o RPG imita a vida.

Os atributos citados a cima (FOR, INT, AGI, VIT, DES e SOR) são as características essenciais de que um indivíduo necessita para ascender socialmente.

O mestre do jogo, cada um entende como quiser. Um ser que detém poderes infindáveis e que controla um mundo inteiro... Poderia ser entendido como um deus... E ainda se no mundo real não existir um Deus (que é uma hipótese considerável), eu vos digo: um jogador após grande evolução se torna um mestre, um mestre pode representar um indivíduo de vida feita, com grandes contatos, and so on...

Minha conclusão é referente às classes: Eu creio que neste mundo há magos, bardos e ferreiros. Estas são as classes às quais nos submetemos.

Existem os magos, pessoas extremamente racionais, detêm uma grande facilidade para as ciências exatas e biológicas, estas que são ditas "de QI alto"... As pessoas racionais.

Existem os bardos, pessoas com sensibilidade aguçada, são extremamente espontâneas... Pessoas que têm dons especiais que lhes possibilitam se desenvolver em alguma das 7 artes... São os artistas ou pessoas emocionais.

Finalizando, existem os ferreiros, pessoas que não se destacam em nenhuma das duas outras classes citadas, que não têm inteligência nem sensibilidade, que formam massa de manobra e trabalhos braçais por terem o físico como único meio de sobrevivência.

Pobres são os ferreiros, e no meio de tantos ferreiros que constroem este país, há tantos magos e bardos não aproveitados... E digo mais... O que seria de nós sem os ferreiros, que constroem nossas armas para que possamos sobreviver a uma guerra?

Abraços a todos, meus caros.

Praticamente esperançoso para alguns e indiferente para outros, isso é o começo de mais uma temporada de experiências únicas.

Com uma nova fase de doze meses o que podemos estar à espera?

Expectativas de se “dar bem” são as que caminham na maioria das mentes e bocas ao nosso redor. Um novo amor, um emprego legal, aquela viagem que estava programada a alguns anos e por ai vai.

Um novo começo pode trazer muitos sorrisos que talvez nunca tivéssemos pensado em expressar, aquilo que é realmente chamado de novo. Vivemos os primeiros dias nos perguntando como será o restante, e sem nos aperceber começamos a imaginar o que gostaríamos que fosse.

Quero que seja especial! Isso passou pelos nossos ouvidos em gritos e sussurros ao final das doze badaladas. Se é pra ser, que realmente seja inesquecível, forte e fantástico.

Cada um de nós se torna o responsável pelo seu rumo. Continuamos a viver o mesmo, ou vemos a oportunidade de um que é visto pela primeira vez.

Raphis.

"Se esta é a última carta que venho a escrever, então ela será a mais bem escrita. Se estas forem as últimas palavras, serão as mais bem escolhidas, escritas na mais bela letra.

Se esta é minha última refeição, os sabores nunca vão ser esquecidos. Se é meu último desenho, suas cores serão mais vivas. Em minha última festa, a música será mais tocante do que jamais seria.

Se essa é minha última conversa, que seja memorável. Lembre-se de cada conselho ou xingamento que já te disse. Se você é o ultimo amigo que verei, saiba que mesmo não sendo o primeiro, é único.

Se esta é a última foto em que apareço, que seja lembrança eterna de todas que não tirei em momentos inesquecíveis. Momentos que vivem no coração, e não em papel impresso.
Se esta é minha última noite, será a mais bem dormida, pois será eterna."

-julho de 2008

Devia ter vivido todos os momentos com esse pensamento

Comecei a pensar comigo mesmo... Dar um livro de presente... Este ato muda de significado de acordo com a pessoa que é presenteada. Às vezes ela nem gosta de ler... Às vezes prefere meias, camisas, vestidos, calcinhas... Às vezes se entristece.

São poucos os seres que vivem pela leitura, isso é raro e não é contagioso. Mas quando o livro certo é dado à pessoa certa... acaba se tornando algo sublime, pode-se com esse simples ato acordar um gosto, um dom, uma vocação.

Na semana passada faleceu um homem que em 2002, quando eu ainda tinha preguiça de ler um livro inteiro, me deu O Velho e o Mar, de Ernest Hemingway. Alguns anos mais tarde vim a amar literatura e com isso, vim a ter Hemingway como um de meus ídolos (juntamente com Byron, Rimbaud, Sade e Nabokov), um dos ídolos que me impulsionam e me fazem continuar tendo esperança para trabalhar na minha área.

Este homem sem saber me influenciou positivamente e intensamente a fazer o que faço e amo fazer. Que a luz dele brilhe em mim e que com sua ajuda eu possa atingir meus objetivos. Sei que ele está bem aonde está. Não haveria motivos para o contrário, pois ele foi um exemplo.

Merci beaucoup, mon cheri ami. Un jour vous verrez que je serai un bon professeur comment vous avez eté.

Um cigarro em minha boca
Que torna a mi'a voz rouca.
Vinho ruim na taça
Uma noite de caça
E a manhã inteira p'ra se arrepender.

Andando sob as luzes confusas
Formadas por ondas obtusas
Como raios que perfuram,
Esperanças que perduram
Como a vida longa dos doentes que murmuram.

Vejo lábios molhados de saliva
Pensamentos que passam à deriva
Como um bote no mar
Que se põe a vagar
Sem caminho
Como o silêncio do burburinho.

Vejo pedaços de carne que dançam
Sem rítmo algum, dança de Ogun,
Uma música de cem decibéis
Os corpos não se cansam
Sentimentos de inveja são cruéis.

O vinho me deixa tonto
Me sinto num conto
Em que sou uma pedra lerda
Que assiste o príncipe que herda
O reinado, uma bela raínha
E algumas inimizades vizinhas.

Os corpos ainda dançam (e não se cansam)
A dança sem rítmo algum (dança de ogun)
A música de cem decibéis (são tão cruéis!)
E os lábios molhados de saliva (à deriva)

Com pensamentos terrenos
Responsáveis por flagelo ameno
Caminho em direção a um ninho
Que um faisão já dominou.

Assim minha vida começa (como uma peça...)
Assim minha vida acabou. (que se acabou)

Minha vida é como uma peça que se acabou.

Níkolas S.

Quando amamos e somos amados atribuímos a nossa felicidade a uma pessoa. Não são atos ou palavras que nos fazem amá-la. A simples presença em nossas vidas deixa os nossos dias mais harmoniosos, assim nos enchendo de alegria. Essa presença pode ser da maneira mais tradicional ou até mesmo por aquela que é feita por meio da tecnologia.

Quando isso acaba por alguma razão a pessoa que não queria que isso acontecesse passa a odiar seu companheiro. Ou pelo menos acha que é isso que sente. Ódio é um sentimento próximo da paixão por sua intensidade e força, mas, de longe, é similar ao amor.

Você não odeia a única pessoa que realmente entendeu seus problemas e ficou do seu lado quando ninguém mais estava. Você não odeia quem lhe fez acreditar que a felicidade realmente existe alguém que finalmente entendeu todas aquelas suas neuras e que tinha algumas parecidas também. Você não odeia aquela que dizia palavras tão bonitas, que fez juras em que seu coração realmente confiou. Você odeia ver tudo isso se desfazer. Odeia acreditar que pode não ter sido verdade, que nunca mais será. Odeia pensar em alguém que não tem o mesmo tipo de pensamento por você, que pouco liga se está vivo ou morto. Odeia o quão longo se tornaram os dias e como as noites se tornaram incertas. Odeia, enfim, uma saudade cretina sem fim de dias felizes, de mais alegria e menos tristeza, de mais amor e menos magoa. Não ódio.

O que é esquecido é que o amor verdadeiro se basta por si só, não necessita de atitudes da pessoa amada para que o sentimento continue a existir. Então com isso digo. Sim, eu posso amar você e sim, você pode apenas gostar de mim.

O passado já foi de bom grado um dia, mas um dia esse momento já foi exato. Eu não quero re-vivenciar um tempo, sendo que ele é apenas uma memória, porém tem horas que eu gostaria de não estar vivendo o meu presente.

Estava me olhando no espelho esses dias e percebi que ainda sou aquela mesma pessoa que esta nos porta-retratos espalhados por toda a minha casa. Aquele jovem que ainda não sabe o que pretende ser na vida. Criança, adolescente, adulto ou apenas definido como perdido. Talvez esperando uma idéia brilhante surgir em sua cabeça lhe mostrando um destino promissor. Antes fosse assim, apenas uma luz que se iluminasse em nossa direção, nos tornando o ator principal de uma peça.

Na realidade nada pode ser resolvido como um seriado ou novela em que sempre tudo acaba bem. Juro que eu consigo ser otimista o suficiente para pensar que um dia vou conseguir tudo o que eu desejo. Mas enquanto tento correr atrás dos meus objetivos, sempre olho para o passado. Pois ainda acredito que ele e o futuro são congênitos inseparáveis.

Eternos dezoito anos. Crescemos nos tornamos adultos responsáveis com contas para pagar, temos uma profissão. Trabalhamos muito para nos sustentarmos, conseguir o que queremos. Ao longo da vida cultivamos o que no fundo todos nós queremos. Estabilidade. Ela pode ser vista de vários pontos de vista, tanto quanto financeira, emocional entre outras. Com todas essas novas rotinas, surge a 'falta de tempo' que nos leva a esquecermos que ainda somos a mesma pessoa que está naquela porta retrato, que atualmente se encontra ao fundo de uma gaveta, turvo pelo pó. Nossa essência nunca se perde, apenas não damos atenção o suficiente para ela e somos moldados por um cotidiano que nos obriga a esquecê-la.

Passado e futuro, nós nunca encontramos nenhum dos dois, apenas andamos entre eles sem que nos percebamos, porém nos nunca realmente mudamos, apenas o tempo que se move.

Que venham as férias, pois não mais aguento toda a correria do dia-a-dia.
Cobranças, lembranças, esquecemo-nos de ser crianças.

Corri de acordo com a linha moralista das grandes cidades, mas sempre tentando chegar o mais próximo possível do limite entre a lucidez e a loucura. Sou obrigado a ser lúcido, mas a loucura me chama, me puxa, me quer. Por isso é que bebo, por isso é que sonho... Repito neste blog uma das frases mais perfeitas de Maiakovski (acho que já postei essa frase aqui) "É melhor morrer de vodka do que de tédio"... Mas mesmo assim tudo é encarado tão burocraticamente... É como se eu precisasse apresentar meus documentos para ter um orgasmo.

De qualquer forma, numa noite mais escura do que o normal, o único teatro de uma cidadela no interior do estado abre suas cortinas. O ator canta A Última Valsa, a atriz saltita como uma gazela excitada, enfim, os dois saem do palco e um arlequim que faz papel de corifeu entra e diz "Isso é tudo, tenham uma boa noite." Eu sou o arlequim. O pobre arlequim de quem nem mesmo os ratos que caminham dentro das rachaduras do teatro vão se lembrar quando dormirem em suas tocas. Lembram do ator, lembram da atriz, lembram da roupa do ator, lembram da roupa da atriz, lembram do cenário, podem até lembrar do sonoplasta! Mas nunca do arlequim, aquele que na verdade, é o que mais carrega a arte no sangue, aquele que é mais expressivo! E é obrigado por um encenador idiota a se apresentar somente com uma fala sem emoção nenhuma.

Mas afinal, é este o trabalho de um arlequim, é este o seu desafio: Surpreender as pessoas fazendo coisas erradas que possam ser mais lembradas do que as coisas certas.

O arlequim é aquele que dança na chuva, canta na rua, declama poesias nas avenidas com calças rotas e meias comidas por traças loucas... É aquele que senta à mesa com chapéu e desdenha os olhares dos burguesinhos etiquetados. É aquele que sabe amar tão bem que ama muitas vezes.